di Anna Fici
Ho ricevuto in dono da un caro amico – in realtà una conoscenza recente con cui però si è trovata subito una sintonia – un romanzo che non saprei a quale genere attribuire. Come omaggio era un azzardo perché appunto ci conoscevamo da poco e ci univa la passione per la fotografia. Tuttavia, non si tratta di un libro fotografico o in cui è protagonista la fotografia. O forse si? Di certo non in senso letterale.
Protagonista è Grazyna, una donna-spugna; una povera donna-spugna. Il marito, reporter di guerra a cui l’accomunavano all’inizio del loro rapporto un certo spirito di avventura, la passione per il viaggio, il desiderio di una vita in cui non entrasse la preoccupazione medio-borghese per i bicchieri spaiati o il servizio di piatti sbeccato, sviluppa progressivamente una particolare dipendenza: la dipendenza dall’adrenalina indotta dal trovarsi sulla soglia tra la vita e la morte; la dipendenza da quella «durata» da abitare con il cuore in gola; da quell’acme in cui sembra, illusoriamente sembra, che il senso del mondo si stia dischiudendo per noi, che una illuminazione improvvisa, una folgorazione stia finalmente arrivando. Insomma una dipendenza dalla guerra.
Si dice che quando stai per morire ti passi tutta la vita davanti e che si possa raggiungere in quell’unico istante un inaudito livello di comprensione della propria essenza. Wojciech, il nostro reporter, è pervaso dall’illusione che in ogni set di guerra, in mezzo ad esplosioni e bombardamenti, sia proprio il Mondo a poter sperare di vivere quella tragica autocomprensione, e che lui da impeccabile reporter debba riportarlo. Più che come giornalista si percepisce come un medium, un traghettatore di senso.
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